El mito de los pistoleros famosos: cuando el narco tenia codigo de honor

La lirica nortena consagro a los pistoleros famosos como martires de una frontera indomita, transformando el polvo de ayer en un sepia tramposo que el celuloide de 1981 guarda con olor a polvora quemada y gomina. En la pantalla, Chito Cano y sus secuaces caminan con paso firme, luciendo sombreros de ala ancha, bigotes espesos y botas de piel exotica.

Eran los tiempos donde el contrabando poseia un manual de urbanidad tacito, un codigo de honor redactado por la misma delincuencia. Contemplamos los fotogramas, sonreimos con esa mueca acida, desprovista de cualquier rastro de inocencia, desmenuzando la mitica letra de los Cadetes de Linares como un forense ebrio hurgando una herida vieja.

Aquellos traficantes del siglo pasado operaban bajo las reglas del perfil bajo y la discrecion absoluta. Su mercancia estandarte, la noble mariguana, viajaba rumbo al norte sin causar demasiados estruendos, cruzando el rio Bravo en bultos rusticos, transportada por hombres con facha de campesinos cansados, no por ejercitos paramilitares.

El mercado tenia jerarquias sagradas, un orden divino casi eclesiastico. Introducirse en el negocio de la cocaina o la heroina representaba una osadia imperdonable.

El audaz requeria autorizacion expresa, un arrodillamiento absoluto ante los autenticos patrones de la plaza. Quien pretendia saltarse las trancas terminaba flotando en algun canal, sirviendo de alimento a los bagres.

De regreso a Mexico, el botin carecia de la sofisticacion sanguinaria actual. Los vehiculos volvian cargados de la mitica fayuca: televisores a color, modulares ruidosos, lavadoras modernas, ropa de saldo, electrodomesticos destinados a deslumbrar a la provincia.

Las armas escaseaban en los cargamentos; un par de escuadras cortas, algun rifle de caza, herramientas utilitarias para dirimir altercados familiares o de cantina.

Habia un pudor mercantil, un limite preciso establecido entre el comercio ilegal y el exterminio masivo. El veredicto de la cronica resulta demoledor, impregnado de un sensacionalismo crudo, un amarillismo de nota roja setentera.

Aquellos pistoleros de la pelicula, acribillados en emboscadas cinematograficas, cayeron por motivos ajenos a su actividad criminal. Sentenciado con cinismo desbordante: los bandidos murieron porque eran hombres, no por el simple hecho de ser bandidos.

La testosterona dictaba su destino fatal, el orgullo herido, la disputa absurda por una mujer en el bar de moda, el insulto lanzado al calor del sotol. Su fallecimiento respondia al rito del macho mexicano, esa necesidad biologica de medirse el valor a balazos frente a un rival.

Su deceso constituia un asunto de faldas, de honor malentendido, una muerte organica, artesanal, ejecutada frente a frente, mirando los ojos del verdugo. El humor negro de la cronica reside en la anyoranza de ese pasado violento pero predecible.

Hoy, la pantalla de 1981 parece una comedia infantil, un cuento de hadas habitado por maleantes con modales. La lirica de los pistoleros famosos celebra un mundo extinto, sepultado por la modernidad industrial del narcotrafico masivo.

Mirando fijamente el desenlace de la cinta, saboreamos la ironia del declive cultural: los delincuentes de antanyo poseian rostro, nombre, una tumba con epitafio romantico. Los actuales son apenas cifras intercambiables, espectros invisibles operando drones, disolviendo cuerpos en acido sin soltar un solo verso, sin inspirar una sola estrofa digna de ser cantada por un acordeon melancolico.

La nostalgia del horror artesanal contrasta con la frialdad de las fosas clandestinas y los mensajes de extorsion digital, donde la muerte ya no tiene rostro ni cancion..