La poesía muere bajo el peso de las máquinas y el silencio oficial

En un mundo donde las palabras han sido despojadas de su esencia, la poesía enfrenta su mayor desafío. Según un reciente análisis de la Casa del Poeta, el canto ya no encuentra eco en una realidad dominada por funcionarios y algoritmos que dictan qué decir y cómo decirlo.

Las últimas palabras, vaciadas de metro, rima y significado, se han vuelto dóciles instrumentos al servicio de máquinas que cuentan dinero en lugar de emociones. Este fenómeno, que algunos llaman la burocratización del lenguaje, ha transformado el color de las ideas: del gris de la indiferencia al negro del olvido, hasta llegar al blanco del silencio absoluto.

Los poetas denuncian que cada palabra perdida cuesta mil litros de agua en un sistema que valora más el recurso que la expresión. La meta, advierten, es callar las voces creativas para imponer un discurso único y vacío, donde el capataz del rancho —metáfora del poder establecido— busca prostituir el lenguaje hasta reducirlo a pura labia.

Quienes aún cantan se refugian en Babia, mientras el mundo se repite como una tragedia de caricatura, ignorando que la deriva inspirada enrumba más a la razón que los planes y las agendas prefabricadas. El contexto de esta crisis no es ajeno a los conflictos geopolíticos que marcan la actualidad.

En Gaza, la destrucción ha alcanzado niveles apocalípticos. Una manada de cíclopes blancos —como describen los testigos— irrumpió en el corazón de un pueblo distinto, humillándolo, violándole el alma y arrebatándole casas y pertenencias.

La violencia no discriminó: niños, ancianos, jóvenes y adultos fueron víctimas de una maquinaria de muerte que busca borrar el futuro, la memoria y los testigos. Pero los cíclopes, además de tuertos, padecen una intolerancia digestiva por limitación genética hacia el aceite y los frutos del olivar, símbolo de la tierra que arrasan.

Este olivicidio sistemático, ejecutado desde 1948 hasta 2026, ha sido justificado como un reordenamiento del paisaje, donde los aguacates para la Unión Europea reemplazarán los olivos milenarios.

Mientras tanto, en el norte, los samis recuerdan que todas las respiraciones que han vivido en la Tierra viajan en las auroras boreales con los nombres de los muertos, un eco de la memoria que persiste frente al olvido impuesto. En medio de este panorama desolador, emerge la figura del árbol prendido entre nubes, un símbolo de resistencia y vida.

Su raíz tensa se hunde en el suelo roturado, creciendo libre entre rocas y pedruscos, mientras sus hojas más altas lagrimean seguras del aire y el sol. Este árbol es casa de especies: hongos, aves, líquenes, insectos, artrópodos, bromelias, lombrices, anfibios, ranas y una multitud de parásitos luminosos.

Todos vecinos, acunándose y comiéndose, poniendo huevos, pólenes y larvas. En su tronco y sus mil ramas se canta, chirría, escurre, muerde, chupa o picotea en la congregación de almas, especies y fantasmas que un día florecen y otro caen de maduras.

Lo que no poliniza se siembra, pudre o brota. Este árbol vive de nido, colonia y enjambre, abrazado al caos, firme como espada, ágil en las hojas que respiran lo que la Tierra le hable al inacabable verde.

Y en la marcha íntima entre minas explosivas y corazones destrozados, una figura persevera: ella sabe lo que nadie, ella duele lo que todas. Hurga del suelo la piedra, rasca la tierra como fiera, busca huesos como perra.

Quiere abrazar los pedazos que le faltan en cada parte de su ser, sin distraerse bajo telefónicos incesantes, en las sucias cuevas, en los pozos clausurados. Ella es la luz que encierra la inclinación de su sueño, un cocuyo en guardia, una flor sin miedo..